Nella scena del mondo, una danza appare come estremo tentativo di salvare la memoria.
Alba è la fotografia di un ricordo, la testimonianza di un viaggio. L’Albania rappresenta la sagoma di un luogo, sparito tra immagini confuse viola e a righe. Nel salotto di casa prendono forma figure nascoste in un tempo lontano: una nave sa di
cemento, il bosco è muto, tre spari, il cielo.
Nell’attesa, una famiglia resta immobile tra gli odori di una volta e il mare calmo.
Nell’istante sfuggevole prende forma il gusto antico di una casa di un altro tempo, che qui sembra tempo presente e che confonde per l’impossibilità, qui possibile, di tornare
indietro di venti, trenta, quarant’anni.
Attraverso immagini d’archivio e gesti di un corpo che ricorda, Alba costruisce una danza prima della luce, al chiarore di un cominciamento e rincorre l’evidenza spalancata di un grido di ritorno, fino al tempo in cui ogni lingua parlata sembri la stessa.